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Watabe Yukichi: A criminal investigation
Watabe Yukichi – A Criminal Investigation from PhotoBookStore.co.uk
Hace ahora dos años, se editó A Criminal Investigation. Ahora se reedita.
Parece que es «obligado» que los trabajos fotográficos tomen la forma de una serie, de un grupo de imágenes que traten de un mismo tema de manera que el espectador pueda centrarse sobre el objeto del trabajo sin perder el hilo. Hay, se dice, dos tipos de fotografía: la que tiene valor por sí sola y la que forma parte de un cuerpo de trabajo. Lo ideal sería que la misma imagen fuera las dos cosas a la vez. Las hay, desde luego.
Están también los casos en los que la fotografía se pone, sin complejos, al servicio del relato. Este libro de Watabe Yukichi me recuerda las fotonovelas que leían las chicas en nuestra adolescencia: fotos para contar. Luego fuero sustituidas por las telenovelas pero el objeto era el mismo. A Criminal Investigation es algo más sutil que aquellas revistillas cuya cuatricomía no encajaba ni por asomo. Es la historia de un policía que busca al asesino de Sato Tadashi, partes de cuyo cuerpo habían aparecido el 13 de enero de 1958 en un barril de petróleo en la prefectura de Irabaki.
El fotógrafo no cuenta ni el hallazgo ni la resolución, solo el deambular del detective. Es una historia recortada que, por cierto, no gustó nada a la policía japonesa. El resultado es una identificación con el personaje mucho más que con el caso. El «lector» acaba subyugado por un hombre que deambula por los barrios de la ciudad sin importarle si resolverá o no el crimen. Es la persona, es la persona,
La rectitud
«Rectitud, s.
Virtud sólida que solía encontrarse entre los Pantidoodles, habitantes del sector meridional de la península de Oque. Misioneros que volvían de allí hicieron varios tibios intentos por introducirla en Europa, más, al parecer, la expusieron con escasa convicción, como se desprende del único sermón conocido del piadoso obispo Rowley, del que damos un pasaje característico: <Ahora bien, la rectitud consiste no sólo en un santo estado de ánimo, ni siquiera en cumplir los ritos religiosos y obedecer la letra de la ley. No basta ser piadoso y justo; es necesario conseguir que los otros alcancen el mismo estado; y el medio justo para ese fin es la compulsión. Porque así como mi injusticia puede hacer daño a otro, del mismo modo la injusticia de éste puede perjudicar a un tercero, cosa que manifiestamente debo impedir, así como evito mi propio mal. En consecuencia, si quiero ser recto, debo impedir, por la fuerza si es necesario, que el prójimo
acometa esas injuriosas empresas de las que yo mismo, gracias a una mejor disposición y a la ayuda del Cielo, me abstengo>».
Diccionario del Diablo
Ambrose Bierce
Van Dyck, Badiola y el dinero
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| Vía: Buzón de pintura |
Querido J:
A esto te referías posiblemente el otro día, cuando hablábamos del artículo publicado en El mundo y algún comentario en las redes. Es muy posible que los británicos cubran el precio del Van Dyck porque entenderán que es una cuestión de cierta importancia. Pero también entienden que el propietario quiera venderlo por su precio de mercado. La coexistencia de ambas posibilidades está matizada en todas las legislaciones europeas por el derecho de tanteo del Estado en casos determinados. Supongo -solo supongo- que no siendo un autor inglés, en este caso, el propietario tiene derecho a venderlo fuera del país. Ahí aparece esa relación con el dinero que resulta mucho más simple que en el Mediterráneo católico.
De esos extraños lazos entre arte y capital habla el dorso del cartel Badiola. En realidad es una pequeña recopilación de citas. Tal vez sea más conveniente entregar al espectador no avisado un ejemplar de La ética protestante y el capitalismo y otro de las Profanaciones de Agamben pero de esto ya hablaremos después de ver la obra. Mientras tanto baste recordar que los protestantes hace tiempo que tienen clara la relación escatológica con el dinero. Basta con darse un vuelta por Amsterdam y contemplar los relieves de sus iglesias.
Saludos,
Panamá por Panamá
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“… entre 1871 y 1914, Francia tuvo cincuenta gobiernos distintos, pues se dedicaban en su mayoría a disputarse los cargos y con frecuencia solo parecían estar interesados en lo que podían extraerle a lo que el pueblo denominó “la meretriz” o la república de los amiguetes. En 1887, se descubrió que el yerno del presidente vendía títulos honoríficos, entre ellos la legión de honor, por lo que, durante algún tiempo el término “viejo condecorado” se consideró ofensivo. En 1891-1892 quebró la compañía del canal de Panamá, arrastrando consigo millones de francos y la reputación de los eminentes Lesseps y Gustave Eiffel, constructor de la famosa torre, así como de decenas de diputados, senadores y ministros. Al menos el fallecimiento del presidente Faure en brazos de su amante dio lugar a otro tipo de escándalo”…
1914 De la paz a la guerra ed. Turner Noema
Margaret MacMillan
Leguineche, Toyota y el préstamo de libros
Querida P:
Que yo sepa, en casa solo hay dos libros prestados. Uno es El camino más corto de Manuel Leguineche. Me lo dejaste hace treinta y tres años. Está bien de salud, con la sobrecubierta intacta. Solo tiene la marca de tu nombre en la página de respeto, arriba a la derecha, escrito con letra pequeña, redonda y subrayada.
Me he acordado de él ahora que su autor ha muerto. Durante todos estos años también me ha venido a la memoria por otras muchas cosas. Recuerdo lo primero que me gustó: el Land Cruiser de la ilustración. También me vino a la memoria hace poco, cuando L. me dijo que estaba aprendiendo a fabricar arcos de madera y a disparar con ellos o cuando leí Las columnas de Hércules de Teroux. Es un libro estupendo y aquí está todavía, haciendo de puente.
Una vez quise devolvértelo y me dijiste que no. Desde entonces estoy algo más tranquilo pero no del todo. Prestar libros o recibirlos en préstamo me pone muy nervioso. ¿Cuándo lo devolveré? ¿Cuándo estará de vuelta? También es cierto que ahora basta con dar un título para que cualquiera se lo descargue de aquella manera.
Mira esta página, me dice una amigo, tiene diez mil libros para descargar. Qué pereza: diez mil libros. Cuánto hay que saber para elegir si no tienes a la vista la mesa de novedades y el estante de los que siempre te han gustado.
Estoy divagando. Todo lo que quería decirte es eso: que El camino más corto sigue por aquí y que da igual por dónde lo abra porque siempre produce el mismo deseo de viajar.
Saludos,
P.S. Aunque el plazo legal ha transcurrido, siempre diré que la usucapión no ha desplegado sus efectos porque sigo considerando que el bien es tuyo.
Un pope y una monja
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Ricard Rovira como monja
Col. Rosina Rovira.
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Vi hace unos meses Sputnik, el trabajo completo de Fontcuberta: las fotos, el libro, el precio y su afición al disfraz. Su cara de cosmonauta ruso o de fraile ortodoxo después, siempre resulta simpática.
El placer de ser otra apersona durante un rato, está al alcance de cualquiera y también el de inmortalizarlo. Uno podría pensar que, grosso modo y dejando al lado las teorías posmodernistas, Cindy Sherman es la santa patrona del alter ego fotográfico pero si se echa la vista atrás, la lista es muy completa.
Del trabajo de M. Carmen Cabrejas El disfraz y la máscara en el retrato fotográfico del siglo XIX, se colige que hace 100 años, no solo se disfrazaban los clientes. Los fotógrafos, bien por aburrimiento, bien por experimentación, se vestían de cualquier cosa. Si Fontcuberta fue un aprendiz de pope milagrero, en 1871 Ricard Rovira era monja postrada de hinojos.
Ser o no ser, no es la cuestión. La cuestión es que tal vez somos un poco de esto y un poco de aquello; por adherencias y pérdidas, sacudidas, rigideces y limpiezas, disfraces y convicciones.
Cantando en disolución
Como tantos, compré hace mucho una postal que reproduce una cédula de excomunión para quien robare un libro de la biblioteca de Salamanca. La he visto por ahí muchas veces, incluso fotocopiada en blanco y negro, sujeta con cinta adhesivan el montante de una librería. Anduvo por casa hasta que alguien -supongo- la usó como marcapáginas.
Me he acordado leyendo la maldición sobre los ladrones de la biblioteca de san Pedro en Barcelona citada por Blom en El coleccionismo apasionado. Aunque no es bueno comparar, esta de Barcelona sí es una buena advertencia. Una advertencia comme il faut. Con guarnición y postre, café copa y puro:
“A aquel que robe, o se lleve en préstamo y no devuelva, un libro de su propietario, que se convierta en una serpiente en su mano y se desgarre. Que le aqueje la parálisis y todos sus miembros se malogren. Que languidezca con dolor pidiendo a voz en cuello misericordia, y que no cese en su agonía hasta que cante en disolución. Que los ratones de biblioteca roan sus entrañas como prueba del gusano que no muere. Y cuando al fin acuda a su castigo, que las llamas del infierno lo consuman para siempre”.
Imitación de los pájaros
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| Editorial Zindo & Gafuri |
Querida Mercedes:
Qué gusto tu Imitación de los pájaros sobre la mesa. Vuelvo a leerlo, ahora impreso, tan delicado, tan sutil, sin favores.
Cómo disfruto leyendo las recomendación para los trabajadores de tu generación o para los futuros amantes y los consejos acerca del orden que permite no olvidar cosas en los hoteles de paso. Déjame que lo lea de nuevo mientras te envío un beso de vuelta:
“Con un poco de orden es posible
poner las cosas
en su lugar
tipificar las horas
limpiar la casa
y dejar relucientes las canillas del baño.
Con un poco de orden es posible
no olvidar cosas
en los hoteles de paso
cerrar las ventanas a tiempo
para que no entre la lluvia
ventilar la casa
hacer ejercicio
dormir ocho horas.
Con un poco de orden es posible
escribir a todos los amigos
visitar a la madre
y mañana a la tía
Tener dos
-o incluso tres-
amantes
Con un poco de orden hasta es posible
amar al prójimo como a uno mismo”.
De dónde viene todo esto: Passy en invierno. 9 años por el barrio