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Google Maps, Sorolla y la joven del móvil
Andaba de paseo virtual por la calle Joaquín Sorolla de Madrid y me encontré con esta joven del móvila la que Google Maps ha perdonado la cara. Posiblemente fue por descuido, aunque desearía creer que se trató de un acto voluntario y anónimo. En los cuadros de Vermeer la luz viene hacia el sujeto desde la izquierda. Aquí, es el sujeto quien va a la luz. Como la calidad de la imagen no es buena, no sabemos si la joven lee un mensaje o lo escribe. Parece en todo caso, que sostiene el teléfono con las dos manos. El gesto de su rostro tampoco es definitivo. Hay concentración, ni siquiera está viendo pasar el coche de Google.Tal vez tenga los labios fruncidos o a lo mejor esboza una sonrisa. Un pequeño misterio en mitad del desvanecimiento general.Si el indulto es premeditado, recoloquen al trabajador en Google Arts.
Un extra: la joven de la perla y los selfies
Pamplona Ridge
Mucho antes de que Arturo Redín escribiera el guión de El cielo gira, imaginó una Pamplona con mar en La cofradía del centollo, un relato que Navarra hoy publicó por entregas.
Me he acordado de La cofradía viendo mapas. Por asociación. Pamplona no tiene mar pero a la inversa, en la bahía de Alaska hay un pequeña cadena montañosa sumergida que se llama Pamplona Ridge. La forma más cómoda de acercarse es volando hasta el aeropuerto de Icy, junto a la frontera con Canadá.
Y todo por tomar un desvío mientras paseaba por la página de David Rumsey: una enorme colección de mapas de todo tipo que equivalen -extendido- al globo terráqueo de nuestra infancia.
No he podido saber por qué alguien le puso semejante nombre a un lugar tan remoto y profundo. Sí he visto que, casi enfrente, está el glaciar de Malaspina, del que sabemos que debe su nombre a Alejandro Malaspina, un explorador italiano al servicio de la Armada española, que visitó la región en 1791.
Leguineche, Toyota y el préstamo de libros
Querida P:
Que yo sepa, en casa solo hay dos libros prestados. Uno es El camino más corto de Manuel Leguineche. Me lo dejaste hace treinta y tres años. Está bien de salud, con la sobrecubierta intacta. Solo tiene la marca de tu nombre en la página de respeto, arriba a la derecha, escrito con letra pequeña, redonda y subrayada.
Me he acordado de él ahora que su autor ha muerto. Durante todos estos años también me ha venido a la memoria por otras muchas cosas. Recuerdo lo primero que me gustó: el Land Cruiser de la ilustración. También me vino a la memoria hace poco, cuando L. me dijo que estaba aprendiendo a fabricar arcos de madera y a disparar con ellos o cuando leí Las columnas de Hércules de Teroux. Es un libro estupendo y aquí está todavía, haciendo de puente.
Una vez quise devolvértelo y me dijiste que no. Desde entonces estoy algo más tranquilo pero no del todo. Prestar libros o recibirlos en préstamo me pone muy nervioso. ¿Cuándo lo devolveré? ¿Cuándo estará de vuelta? También es cierto que ahora basta con dar un título para que cualquiera se lo descargue de aquella manera.
Mira esta página, me dice una amigo, tiene diez mil libros para descargar. Qué pereza: diez mil libros. Cuánto hay que saber para elegir si no tienes a la vista la mesa de novedades y el estante de los que siempre te han gustado.
Estoy divagando. Todo lo que quería decirte es eso: que El camino más corto sigue por aquí y que da igual por dónde lo abra porque siempre produce el mismo deseo de viajar.
Saludos,
P.S. Aunque el plazo legal ha transcurrido, siempre diré que la usucapión no ha desplegado sus efectos porque sigo considerando que el bien es tuyo.
De dónde viene todo esto: Passy en invierno. 9 años por el barrio